他看了一眼时间，开始了短暂又漫长的等待。
在等待里，他切了些绿油油的葱花，又洗干净了砧板菜刀，擦了水槽，桌面，收拾得齐整。
他又看了一次时间，关上火，戴上手套，开了盖，蒸腾的气千军万马，准备多时，看准了时机，猛然冲了出来。热呼呼的，烫的，湿润的，冷下之后给墙壁与抽烟机上留下了一层水。他端出蒸熟的头颅来，看向了已经熟透的眼睛。变得白了，发白，雪花似的白，不那么朦胧涣散浑浊了，只是白。
他捏起一抓葱花，撒在上面，起锅烧了热油，泼在一层红上，发出滋滋的声响，飘出另一阵浓浓的香来。
他把头端上了餐桌，又炒了一盘青菜，盛了两碗米饭，和人一齐坐下来。
他看着身旁的人将两只筷子插入红里，插入头的肉里，又翻腾一下，挑起一块厚厚的白肉来。想着刚才的头还是透着红的，如今变得白了。
又变得红了：白肉被泡进了红红辣辣的汤汁里。
他动也不动地看着身旁的人夹起红色的白肉送进嘴巴里，咀嚼好几下。
“好吃吗？”
“好吃，和外面的剁椒鱼头好像，就是缺份手擀面。”
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