巴黎的冬天，b唐絮凝想像中还冷，也沉。
她不是第一次来，却第一次觉得这座城市像换了张脸。
天灰，建筑也灰，街上行人像走进了一层冷sE调滤镜里，淡、静、无声。
她走过圣奥诺雷街，鞋跟踏过Sh滑的石板上，每一步都像踏进一段被消音的电影。
云层低垂，像手一伸就m0得到，路灯还没亮，整条街朦胧得像梦还没醒透。
她拉紧围巾，冷风从衣领缝隙钻进来，不是刺骨的冷，却让人浑身倦倦的。
巴黎仍然很美，她知道。
只是这样的美，像被时间cH0U空了温度，只剩画面静静地摆着。
她x1了口气，快步朝那地方走去。
一路顶着风走来，终於在十六区的街角停下脚步。
肩膀挎着皮革资料包，画册一角从中探出，托特包里塞满布样和打版草图，像刚从工作坊被赶出来的学徒。
包里传来一阵短促的震动，她听见了，却没动。
内容未完，下一页继续阅读