谢松亭蹲下向里看。
不知道为什么，他经常坐着的那块地，土的颜色都和其他地方不同。
发黑，油亮油亮。
他钻进去几步，从角落里抽出一张折得不成样子的卷子。
露出地面的烂了，埋在土里的带着潮湿。
席必思蹲在旁边等，问：“找什么？”
谢松亭：“我的……卷子。”
席必思：“你的？”
谢松亭从下面爬出来，被他拍掉短发上的灰。
他打开手里的卷子。
上面有滴血。
席必思的血。
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