他无数次想，要是那天没拿出来就好了，要是那天吃过晚饭自己待着的时候在偷偷握在手里就好了。
怎么不摸它就再也没写错了呢，怎么就偏偏在李云岚进来的时候写错了，怎么……
没有怎么。
一三年的冬夜，窗外寒风呼啸。
谢松亭紧了紧灌风的袖口，好像只有写题才能止住四处发散的思维。
他听见有声音虚幻地低叫。
你这一个字一个字，到底要写到什么时候？捋得顺吗？以后能做什么？成绩出来考得过席必思吗？就算考过了又能怎么样，人看命的。
另一个声音说，写吧，除了写写作业学学习，你还能干什么？总好过什么都不做强，开了学就能见到席必思了。
他的灵魂十分割裂，一半恨他，一半爱他，常常互相斗殴。
可喜欢不该是很纯粹的吗。
他不觉得这是喜欢。
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