他可以用双眼看出一道菜的火候，可以用耳朵听出食物加工的状态，可以用鼻子找到一筐里面坏掉的那个食材。
可是他还是老了，他的舌头不再敏锐，他制作的食物也不再凭借自己的感觉，而是经验。
就像他折下的海棠，再美的花也不会停驻在一个永恒的春日。
店里的午间高峰刚刚过去，沈抱石端着槐花饼走进店面，上菜的也好叫单的也好都停了下来，老老实实地向着他行礼。
只有小帮工愣愣地举着电话，无所适从地看了看后厨又看了看正门：“师爷，师姑来电话……说找您。”
刚刚还踱着四方步左手端盘右手抱狗的沈大师立时三步并作两步冲到了柜台前面。
几个食客张望着被他放在一边的盘子，努力克制蠢蠢欲动的手，这明明是最简单的槐花饼，怎么沈老爷子随便放了朵花就让人这么想吃呢？
“喂，丫头啊，怎么突然打电话来了？你那缺钱了？还是饿了？”跟沈何夕打电话，沈抱石一贯的语气粗暴，内容简单。
电话的另一边，沈何夕沐浴着腐国的晨曦，细长的流鱼握在她的手里。
“老头儿，最近身体还好么？”
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