谭云惜放下手，面容已经恢复了平静。只是眼眶还有些微微的红，像是不小心被风沙迷了眼睛。
“没事。”他说，“丙字三号的犯人，该给的肉照常给。酒——不许给。”
“是，是。”王牢头连连点头，又迟疑地问，“那他要再闹呢？”
谭云惜沉默了一瞬。
“让他闹。”他说，声音淡淡的，“闹够了就不闹了。”
他转身往前堂走去，步子不紧不慢，脊背挺得笔直。阳光照在他青色的官袍上，照着他瘦削而清冷的侧脸，照着他垂在身侧、微微攥紧的拳头。
身后的大牢里，隐约传来一声沉闷的、压抑的撞击声——像是什么人的拳头砸在了土墙上。
然后是漫长的、死一般的寂静。
谭云惜没有回头。
他回到书房，关上门，在椅子上坐了很久。案上的公文堆叠如山，他一页也没有翻。窗外日光一寸一寸地移过来，照在他的手背上，温暖而安静。
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