那双眼睛在月光下显得格外幽深，灰蒙蒙的，像起雾的湖面。他又伸出了手，粗糙的指腹再一次贴上谭云惜的脸颊，沿着同样的轨迹——颧骨、眼角、眉尾——慢慢地、一遍一遍地摩挲。
这一次，他的手在微微发抖。
谭云惜浑身的汗毛都竖了起来。那种被当成什么替代品的感觉比白天更加强烈，强烈到他几乎能闻见那股腐朽的、压抑的、从这个人骨子里渗出来的味道。
“把你的手拿开。”谭云惜冷冷地说，声音在寂静的夜里清晰得像一把刀。
李彪的手顿了顿，没有收回。
“你，”谭云惜一字一顿，“不要脸。”
这三个字在黑暗中炸开，带着一个读书人所能有的、最大的鄙夷和厌恶。
李彪的手指僵住了。
月光下，他的表情有一瞬间的碎裂——不是愤怒，也不是羞耻，而是一种更深处的、几乎称得上茫然的东西，像是一个被骂惯了的人忽然又被揭开了旧伤，疼得不知所措。
他慢慢地收回手，垂在身侧，握了握拳，又松开。
沉默了很久。
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