白华听清了那些声音，那嘈杂又扭曲的声音是来自于伤害过他的每一个人。屋子里面没有其他人，能保护他的文森特不在，它们就可以尽情地欺负这男孩。它们大声的狂笑，羞辱这个只能躺在病床上的可怜孩子。白华听着它们品评自己的身体，用极度下流的话，窥探着他的隐私。它们把白华拖进言语的烈阳下暴晒，看着他挣扎。
那扇把白华囚禁在病房的门，也跟着加入施虐者的行伍里。它不会说话，但是变换着模样折磨白华。白华看见了极夜的雕花大门，看见了孤儿院禁闭室的门，看见了被父亲紧锁上的门，看见了他母亲拿着剪刀推开的门……
他们都来了，他们拿着各种棍棒和武器，朝着白华挥了下来——
“啊——”
白华大哭着挣扎，他没好利索的身体经不住他这番折腾自己。剧痛把白华拉回现实。
房间里只有他一人，至始至终都是他一人。
白华木然地看着紧闭的房门，毫无意识地从床头柜上抓了个东西。
那大概是一支笔，或是剪刀？又或是削水果的小刀吧，白华不关心，他冷漠地举起那个东西，朝着自己那只动不了的手刺了下去。
果然，都是幻觉，只有疼痛是最真实的。在这间屋子里，除了他自己，没有人伤害他。
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