天亮时，窗外起了风。医生说转普通病房没问题，爸爸醒来，眼神还有点迷糊，看见我时皱了皱眉头：「你g嘛请假回来，书要读好。」是他一贯的方式——把关心藏在叮咛里。
我笑：「放心，我还是会被老师念的。」他也笑了，笑容有点虚弱，却真。
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回家的cH0U屉与一台相机
下午我回家替爸爸拿换洗衣物。老家的屋子有一种被时间晒过的味道，客厅的落地扇还是那台会发出嗡嗡叫的老款。打开爸爸书桌上最底层的cH0U屉，我看到一个用牛皮纸包的长方形包裹，上头用他端正的字写着：「给晃。」
我把它拆开，是一台旧款底片相机，机身有使用过的磨痕，快门按起来的声音乾脆。我翻到包裹的底部，夹着一张纸条：「你一直喜欢拍，等你看见自己想拍的那个世界，就把它带上。」
落款日期在两个月前。
我坐在书桌前，指尖在快门上停住，像在按某个开关。我忽然明白那条河线为什麽让我觉得熟悉——它跟我每一次按下快门时的心律很像：先安静，然後一瞬间把光收进来。
回医院的路上，澄打电话来：「要不要我去接你？」
「不用，我到了。」我停在医院门口的公车站，举起相机对准入口的玻璃门。一个护理师推着轮椅出来，光从门上打下来，反S在地板上，我按下快门。第一次，我不是为了纪念什麽伟大的时刻，而是只是想把这个普通的早晨收好。
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