他侧过脸看她。她的睫毛在光下投出很淡的影，嘴角没有委屈的弧度，只有一种把情绪折好的从容。他忽然感到x口被什麽柔软地一触——不是尖锐的疼，而是迟缓的发热。
「如果有一天你不在这里，」她终於把那个念头说出口，「这里还会像今天这样稳吗？」
风在这句话落下时换了方向。银杏叶背面的光被翻出来，明暗调换了一下。
他没有立刻回答。沉默不是犹疑，而是一个在思考的人把字从心里慢慢挑出来。「你在，」他说，「就稳。」
她转过头望他，眼底像有一小片水光涨了一下，又退回去。「你总是这样回答。」
「因为我能确定的，只有这个。」他很诚实。
她低低「嗯」了一声，像把这个答案收在某个cH0U屉里，贴上标签，暂不处理。她不打算b他。b迫从来不是她的方式。她也不是要一个永远，她只是想知道，当远方的门开了，他会不会回头看她一眼，说一句「一起」。
他似乎察觉她在想什麽，却没有拆穿，只把视线落回院子中央的那棵树。「你喜欢这颗树。」
「因为它稳。」她笑起来，视线沿着树g往上，「从小到大，它都在这里。春天和秋天只是把衣裳换了颜sE，骨头没有变。」
他点头，像在心里为她的话找到对应的位置。「我也喜欢。」
他没有说出更远的话。她没有再问。两个人就那麽并排坐着，像在某一首很慢的曲子里等一个转折。风过，叶落，一片落在两人之间的石板上，落得轻，却落得准。她伸手把那片叶捡起来，夹进资料夹最末一页。她没有告诉他，这不是她收藏的第一片；也没有告诉他，当她把这些叶摊开时，会像一份没有抬头纸的文件，上面的字全是日常。
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